Por Genildo Costa.
Ouço de tudo. Nada, nada me comove. Apenas tento apreender e comigo fica alguns instantes vividos e, de repente, esqueço, literalmente. Acho que exercitar o passado excessivamente é tornar-se, naturalmente, surreal e repetitivo. Guardo lembranças sem que seja necessário tratar de todas as memórias. Pra cada calendário uma nova roupagem, um novo figurino. Uma fala de persuasão altiva. Fugaz. É a face mais sombria e terrível de quem se fez signatário de sua decrepitude, infelizmente. Diz-se que quando não nos reconhecemos como sujeito de nossa caminhada acabamos pedindo os passos alheios para completar o que resta do percurso. É o que ora espreito nesses fatídicos dias que virão impávidos e de profundo desrespeito aos reais valores de nossa autêntica e respeitável cultura popular nordestina.
Aos comedidos e tão bem postados à cena seguinte, a convicção de que as vozes de infinita incompletude têm o destinatário das esquinas da cidade. São os mesmos transeuntes, carregando por sobre os ombros a desesperança, frustrações, devaneios, desencantos. Uma babel, a serviço dos espetáculos e da pirotecnia que confunde e deforma facilmente uma legião de andarilhos (presa fácil) dos mais ignóbeis e farsantes cooptadores de uma geração que não consegue lembrar mais onde deixou, pela última vez, o clichê de sua identidade.
Não importa, jamais, os dedos que me apontam quando as luzes desses estábulos estão acesas, definitivamente. Diria que essa é a expressão dominante, talvez, com raras exceções. Arte é essência, compromisso. Não pactua com futilidades, e, nem tampouco, se submete aos critérios da sutil e vulgar inspiração. É o que ainda consigo enxergar. Nada de excepcional quando tudo parece ser tão claro e tão Visível aos olhos dos mais inquietos compatriotas. Conclamar, emitir recados, estender a mão e lembrar de quem nunca ficou de vir é ter a certeza de que ainda vamos persistir, por muito tempo, tentando fingir que é possível sobreviver sob o signo da piedade.
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